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8/8/24

La 'Elegía montañesa' de J.D. Vance

 "Este libro se escribió antes de que los blancos de clase trabajadora del Rust Belt entregaran la presidencia a Donald Trump, pero el amplio interés que ha suscitado -junto con White Trash, de Nancy Isenberg- puede deberse en parte a ese repentino recordatorio de la importancia que sigue teniendo esta clase de estadounidenses tanto tiempo despreciada.

J. Hillbilly Elegy, de J. D. Vance, llegó a alcanzar el número uno de la lista de best sellers del New York Times. Gran parte de su popularidad puede deberse a su formato de memorias personales que pueden leerse como una historia moderna de Horatio Alger: Un chico de las colinas de Kentucky supera una vida familiar caótica para llegar a la Facultad de Derecho de Yale y vivir el sueño americano. Es probable que los lectores liberales salgan del libro convencidos de la necesidad de un Plan Marshall para los Apalaches, pero el autor comprende que su propio éxito no puede ser replicado mecánicamente para otros por ninguna política gubernamental.

La vida en los Apalaches puede ser violenta. El condado del que era originaria la familia del autor recibía el apodo de «Bloody Breathitt», y las rencillas no eran infrecuentes. A los 12 años, la abuela del autor sorprendió a alguien robando la vaca familiar; cogió un rifle y le disparó en la pierna. Según la tradición familiar, sólo la oportuna llegada de su padre le impidió acabar con el hombre.

Mientras los blancos de clase media enseñan a sus hijos a no meterse en peleas, los montañeses enseñan a los suyos a pelear: «golpea con todo el cuerpo, sobre todo con las caderas; muy poca gente se da cuenta de lo poco importante que es el puño a la hora de golpear a alguien». Lo hacen porque es una necesidad práctica: Los Apalaches albergan una primitiva cultura del honor, en la que no vengar un insulto se considera una prueba de debilidad. Y la vida es muy dura con cualquier paleto que los demás consideren débil.

La violencia se traslada a la vida familiar:

    Nunca se sabía cuándo una palabra equivocada convertiría una tranquila cena en una terrible pelea, o cuándo una pequeña transgresión infantil haría volar un plato o un libro por la habitación. Era como vivir entre minas terrestres: un paso en falso y kaboom».

Investigando las costumbres populares de su pueblo, el autor descubrió una amplia literatura psicológica sobre las ACE, o «experiencias infantiles adversas». Entre ellas figuran:

    "Ser insultado, vejado o humillado por los padres; ser empujado, agarrado o que te tiren algo; sentir que la familia no se apoya mutuamente; tener padres separados o divorciados; convivir con un alcohólico o un drogadicto; vivir con alguien deprimido o que intentó suicidarse; ver cómo un ser querido era maltratado físicamente. "

Esas tensiones hacen que la adrenalina y otras hormonas inunden el cuerpo. Esto produce la clásica respuesta de lucha o huida, que a veces permite a personas corrientes realizar proezas extraordinarias, como una madre que levanta objetos pesados de encima de su hijo atrapado.

    "Por desgracia, la respuesta de lucha o huida es una compañera destructiva constante. Como señala [un psicólogo], la respuesta es estupenda «si estás en un bosque y hay un oso. El problema es cuando ese oso vuelve a casa del bar todas las noches». "

Ese estrés constante puede cambiar la química del cerebro de un niño, preparándolo para el conflicto incluso después de que éste haya pasado. Y predice ansiedad, depresión, enfermedades cardiacas, obesidad y ciertas formas de cáncer, así como la reproducción del mismo comportamiento dañino en la vida adulta: «El caos engendra caos». Todos estos problemas son mucho más comunes en los montañeses escoceses-irlandeses que en la población estadounidense en general -aunque la violencia y la despreocupación sin duda también se transmiten genéticamente.

A los Hillbillies les gusta considerarse gente trabajadora, pero muchos no lo son. El autor escribe sobre un vecino que dejó su trabajo porque estaba «harto de levantarse temprano;» más tarde culpó de sus problemas a la «economía Obama.» Otro hombre hizo el tonto en el trabajo hasta que prácticamente obligó a su jefe a despedirle; estaba indignado por haber perdido su empleo. Como ocurre a menudo con los negros, muchos montañeses pobres parecen incapaces de ver la conexión entre sus circunstancias y su propio comportamiento.

En 2009, ABC News emitió un reportaje sobre la «boca de Mountain Dew», unos dolorosos problemas dentales comunes en los niños de los Apalaches que beben demasiados refrescos azucarados. La reacción abrumadora de los propios Apalaches a este reportaje fue que los problemas dentales de sus hijos no eran de la maldita incumbencia de los periodistas. La cadena recibió un aluvión de quejas airadas, la mayoría de las cuales ignoraban la realidad que la cadena había descrito. Como informan los sociólogos, los apalaches «aprenden desde pequeños a enfrentarse a las verdades incómodas evitándolas o fingiendo que existen verdades mejores». Esto les hace resistentes, pero también les dificulta mirarse a sí mismos con honestidad.

Incluso sumidos en la pobreza y en la negación de sus problemas, los montañeses tradicionales siguen siendo independientes, autosuficientes y ferozmente leales a la familia. Los vecinos se conocen entre sí y hacen cumplir ciertas normas.

   "La familia, los amigos y los vecinos irrumpían en su casa sin previo aviso. Las madres decían a sus hijas cómo criar a sus hijos. Los padres les dirían a sus hijos cómo hacer su trabajo. Los hermanos decían a sus cuñados cómo tratar a sus esposas. La vida familiar era algo que la gente aprendía sobre la marcha con mucha ayuda de sus vecinos.

    [La gente de Hill saluda a todo el mundo, se salta sus pasatiempos favoritos para sacar el coche de un desconocido de la nieve y, sin excepción, para el coche, se baja y se pone en posición de firmes cada vez que pasa una caravana fúnebre. ¿Por qué, le preguntaba a mi abuela, se paraba todo el mundo cuando pasaba un coche fúnebre? «Porque, cariño, somos gente de monte. Y respetamos a nuestros muertos». "

Los montañeses son también de los estadounidenses más patriotas y están sobrerrepresentados en el ejército. Políticamente, tienen tradición de apoyar a los demócratas, «el partido del trabajador».

En el siglo XX se produjeron dos grandes oleadas de emigración de los Apalaches a las ciudades industriales del Medio Oeste. La primera se produjo tras la Primera Guerra Mundial y terminó con la depresión; la segunda siguió a la Segunda Guerra Mundial. Los que participaron en el éxodo dicen que las tres erres que aprendieron en la escuela fueron «Readin“ Ritin” y Route 23», la «carretera de los paletos» que conducía a empleos mejor pagados en Ohio y más allá.

Los abuelos del autor, Jim y Bonnie Vance, tenían respectivamente 16 y 13 años cuando concibieron a su primer hijo. La pareja se casó rápidamente y se unió al éxodo posterior a la Segunda Guerra Mundial, mintiendo en el certificado de nacimiento para mantener a Jim fuera de la cárcel y evitar que Bonnie fuera enviada de vuelta con sus padres. En la jerga de la sociobiología, los montañeses escoceses-irlandeses son blancos excepcionalmente «r-seleccionados».

Finalmente aterrizaron en Middletown, Ohio, una ciudad anodina donde Jim consiguió trabajo en una empresa siderúrgica local. Aunque el viaje de vuelta a casa, al sudeste de Kentucky, duraba 20 horas, lo hacían varias veces al año: los lazos familiares son fuertes entre los montañeses. Dos generaciones después, el autor afirma que, aunque tuvo una serie de domicilios en Middletown mientras crecía, comprendía firmemente que su hogar estaba en las colinas de Kentucky.

Los que participaron en la emigración de posguerra solían mejorar sus circunstancias, pero a menudo les costaba encajar. Un historiador ha escrito que los emigrantes de los Apalaches «compartían muchas características regionales con los negros sureños que llegaban a Detroit» y «trastocaban un amplio conjunto de suposiciones que tenían los blancos del Norte sobre cómo eran, hablaban y se comportaban los blancos».

Uno de los compañeros del Sr. Vance consiguió trabajo como cartero en Middletown. Como había aprendido a hacer en las colinas de Kentucky.

   "tenía una bandada de gallinas en el patio trasero. Todas las mañanas recogía los huevos y, cuando su población de gallinas crecía demasiado, cogía algunas de las viejas, les retorcía el cuello y las troceaba para hacer carne en su propio patio. Es fácil imaginar a un ama de casa bien educada mirando por la ventana horrorizada cómo su vecino de Kentucky mataba a las gallinas graznando a pocos metros de distancia."

La abuela de la autora simpatizaba, en su lengua vernácula, con su paisano de Kentucky: «Las putas leyes de zonificación pueden besarme el culo».

La transición de Kentucky a Ohio no fue fácil para los abuelos de la autora. Los hillbillies viven en grandes grupos de tíos, tías, abuelos y primos; en Ohio, la gente se queda en el núcleo familiar. Los nuevos vecinos de los Vance eran extraños para ellos, y en general siguieron siéndolo.

A pesar de varios abortos y muertes infantiles, la pareja tuvo tres hijos, uno de los cuales era la madre de la autora.

Los Vance

 "siempre mantuvieron un mesurado optimismo sobre el futuro de sus hijos. Eran indudablemente más ricos que los miembros de la familia que se habían quedado en Kentucky. Pensaban que si ellos habían podido pasar de una escuela de una sola aula en Jackson a una casa de dos plantas en los suburbios con las comodidades de la clase media, sus hijos y nietos no tendrían ningún problema para ir a la universidad y adquirir una parte del sueño americano. Sabían que la vida era una lucha, y aunque las probabilidades eran un poco mayores para gente como ellos, eso no era excusa para el fracaso. «Nunca seas como esos putos perdedores que creen que la baraja está en su contra», me decía a menudo mi abuela. «Tú puedes hacer lo que quieras». "

De hecho, asumían que lo que había sido suficientemente bueno para ellos no debía serlo para sus hijos. Cuando la madre de la autora se lió con un novio que se parecía demasiado a la gente de casa, la condena de Bonnie Vance fue feroz: «¡Es un puto retrasado sin dientes!».

El mismo principio se aplicaba a los trabajos. La nueva generación debía trabajar con la mente, no con las manos. Jim Vance se negó a conseguir empleo para su hijo mayor en la empresa siderúrgica donde él mismo trabajaba; el único empleo aceptable allí para la nueva generación era el de ingeniero, no el de soldador: «Para mis abuelos, el objetivo era salir de Kentucky y dar a sus hijos una ventaja. De los hijos, a su vez, se esperaba que hicieran algo con esa ventaja».

Pero la primera generación nacida fuera de los Apalaches también tuvo problemas. Aparte de los frecuentes viajes familiares a las colinas de Kentucky, crecieron sin el apoyo social que sus padres habían dado por sentado. Asistían a escuelas modernas con miles de estudiantes y se sentían aislados.

Entonces, las empresas industriales de las que dependía la modesta prosperidad de sus padres empezaron a abandonar o a cerrar, para ser sustituidas por tiendas de «dinero por oro» y prestamistas de día de pago. El empleo en la empresa siderúrgica local pasó rápidamente de no ser lo suficientemente bueno a ser inalcanzable. Los más acomodados abandonaron la ciudad; las familias más pobres se vieron atrapadas por el descenso del valor de la propiedad, incapaces de vender sus casas.

    "Ya de niño sabía que había dos tipos de costumbres y presiones sociales. Mis abuelos encarnaban un tipo: anticuados, tranquilamente fieles, autosuficientes y trabajadores. Mi madre y, cada vez más, todo el vecindario encarnaban otro: consumista, aislado, enfadado, desconfiado. "

Cuando la madre de la autora tenía diecinueve años, ya estaba divorciada y tenía que mantener a una niña: sin trabajo, sin credenciales y sin créditos universitarios. La autora era fruto del segundo matrimonio, que no duró mucho más que el primero. Le siguió un tercer matrimonio. La familia vivía a pocas manzanas de los Vances mayores, a los que la autora conocía como Papaw y Mamaw. Durante un tiempo, fue apenas tolerable.

Cuando el autor tenía unos nueve años, «las cosas empezaron a torcerse». Su familia se trasladó a otra ciudad, lejos de los abuelos. Las peleas empezaron a ser habituales. El autor describe las lecciones que sacó de esta experiencia de niño:

    "Nunca hables a un volumen razonable cuando basta con gritar; si una pelea se pone demasiado intensa, no pasa nada por dar bofetadas y puñetazos, siempre que el hombre no golpee primero; expresa siempre tu enfado de forma insultante e hiriente para tu pareja; si todo lo demás falla, llévate a los niños y al perro a un motel local, y no le digas a tu cónyuge dónde encontrarte: si sabe dónde están los niños, no se preocupará tanto y tu marcha no será tan efectiva."

Como era de esperar, los problemas familiares empezaron a afectar a sus notas:

    "Muchas noches me acostaba en la cama, incapaz de dormir por el ruido: fuertes pisotones, gritos, a veces cristales que se rompían. A la mañana siguiente me levantaba cansada y deprimida, deambulando durante la jornada escolar, pensando constantemente en lo que me esperaba en casa. Sólo quería retirarme a un lugar donde pudiera sentarme en silencio. No podía contarle a nadie lo que me pasaba, porque era demasiado embarazoso. Y aunque odiaba la escuela, odiaba más mi casa. Cuando la profesora anunciaba que sólo teníamos unos minutos para limpiar nuestros pupitres antes de que sonara el timbre, se me hundía el corazón. Me quedaba mirando el reloj como si fuera una bomba de relojería."

 La madre de la autora se vio envuelta en una relación extramatrimonial que puso fin a su matrimonio y provocó su regreso a Middletown. Pronto empezó a beber mucho y a tener una serie de novios que uno de los amigos de la autora llamaba «el sabor del mes». Su temperamento empeoró. Hubo un incidente desagradable y llamaron a la policía.

Siguió un juicio en el que mucho dependía del testimonio de la autora, de 12 años. Tenía un difícil ejercicio de equilibrismo: hacer que su vida en casa pareciera lo bastante mala como para que le dejaran escapar de ella, pero no tan mala como para que su madre fuera a la cárcel.

Lo consiguió. Ahora era libre de moverse entre la casa de su madre y la de sus abuelos, «y Mamaw me dijo que si mamá tenía algún problema con el arreglo, podía hablar con el cañón de la pistola de Mamaw».

Pero el caos de la vida de su madre seguía causando estragos:

 "Yo era un estudiante de segundo año en la escuela secundaria, y yo era miserable. Las constantes mudanzas y peleas, el aparentemente interminable carrusel de gente nueva que tenía que conocer, aprender a querer y luego olvidar... . Casi había fracasado en mi primer año de instituto, con un promedio de 2,1 puntos. No hacía los deberes, no estudiaba y mi asistencia a clase era pésima. Algunos días fingía una enfermedad y otros simplemente me negaba a ir. Junto con [estos otros problemas] llegó la experimentación con drogas, nada fuerte, sólo el alcohol que podía conseguir y un alijo de hierba que encontramos [un amigo] y yo». "

Una crisis relacionada con las drogas en la vida de la madre llevó al autor a mudarse permanentemente con su abuela (su abuelo había muerto para entonces). Esta nueva estabilidad supuso un punto de inflexión en su vida. Su rendimiento escolar mejoró casi de inmediato y perdió el interés por las drogas: «Esos tres años con Mamaw me salvaron».

Aliviado de lo peor de sus problemas personales, el autor empezó a interesarse por la vida de sus vecinos, que a menudo no era mejor que aquella de la que había escapado. Un trabajo como cajero en un supermercado local le brindó la oportunidad de hacer un poco de sociología amateur. Se dio cuenta, por ejemplo, de que muchos de los clientes más pobres, a juzgar por la ropa y el uso de cupones de alimentos, estaban animados por «un estrés frenético» y eran más propensos que otros a comprar comida precocinada o congelada.

    "Aprendí a engañar al sistema de asistencia social. Compraban dos docenas de paquetes de refrescos con cupones de alimentos y luego los vendían con descuento a cambio de dinero. Hacían los pedidos por separado, comprando comida con cupones y cerveza, vino y cigarrillos en efectivo. Nunca pude entender por qué nuestras vidas parecían una lucha mientras los que vivían de la generosidad del gobierno disfrutaban de baratijas con las que yo sólo podía soñar.

  Cada dos semanas, recibía una pequeña paga y me fijaba en la línea donde se deducían de mi salario los impuestos federales y estatales sobre la renta. Con la misma frecuencia, nuestro vecino drogadicto compraba filetes T-bone, que yo era demasiado pobre para comprarme pero que el Tío Sam me obligaba a comprar para otra persona. "

El autor empezó a sospechar que el querido «partido de los trabajadores» de sus abuelos no era todo lo que parecía:

    "Los politólogos han gastado millones de palabras tratando de explicar cómo los Apalaches y el Sur pasaron de ser incondicionalmente demócratas a ser incondicionalmente republicanos en menos de una generación. Una gran parte de la explicación [es] que muchos miembros de la clase trabajadora blanca vieron precisamente lo que yo vi»."

Con dieciséis años, el autor empezó a leer sobre los problemas sociales que afectaban a su comunidad. Uno de los libros que descubrió fue The Truly Disadvantaged, del sociólogo de Harvard William Julius Wilson, cuyo argumento resume así:

  "Cuando millones de personas emigraron al norte para trabajar en las fábricas, las comunidades que surgieron en torno a ellas eran vibrantes pero frágiles. Cuando las fábricas cerraron sus puertas, las personas que quedaron atrás se vieron atrapadas en pueblos y ciudades que ya no podían mantener a una población tan numerosa con un trabajo de calidad. Los que podían -generalmente las personas bien educadas, ricas o con buenas conexiones- se marcharon, dejando atrás comunidades de pobres. Los que quedaban eran los «verdaderamente desfavorecidos», incapaces de encontrar buenos empleos por sí mismos y rodeados de comunidades que ofrecían pocas conexiones o apoyo social."

Esto describía perfectamente a los montañeses de Middletown, pero no era la intención; Wilson escribía sobre los negros de los centros urbanos. El autor experimentó el mismo choque de reconocimiento en otro libro sobre los problemas de los negros urbanos: Losing Ground, de Charles Murray.

En una visita a su padre biológico, el autor se dio cuenta de que también faltaba algo en la vida religiosa de su comunidad:

 "La iglesia de papá ofrecía algo que la gente como yo necesitaba desesperadamente. A los alcohólicos les ofrecía una comunidad de apoyo y la sensación de que no estaban luchando solos contra la adicción. A las mujeres embarazadas les ofrecía un hogar gratuito con formación laboral y clases de crianza. Cuando alguien necesitaba un trabajo, los amigos de la iglesia podían proporcionárselo o presentárselo. Cuando papá tuvo problemas económicos, su iglesia se unió y compró un coche usado para la familia. En el mundo roto que veía a mi alrededor, la religión ofrecía ayuda tangible para mantener a los fieles en el buen camino."

La abuela del autor leía la Biblia con regularidad, pero nunca iba a la iglesia: La gente de mi pueblo era profundamente religiosa, pero sin ningún apego a una verdadera comunidad eclesiástica». En el centro del Cinturón Bíblico, la asistencia activa a la iglesia es en realidad bastante baja». Las iglesias que existen allí tienden a ser «pesadas en retórica emocional pero ligeras en el tipo de apoyo social necesario para permitir que a los niños pobres les vaya bien.»

Durante mucho tiempo, el autor quiso creer desesperadamente que los problemas de su comunidad se debían a fuerzas externas: que si se recuperaba la industria, las patologías desaparecerían. Pero vio demasiados ejemplos de personas que respondían de la peor manera posible a retos ciertamente reales. Su comunidad era

 "un mundo de comportamiento verdaderamente irracional. Gastamos hasta caer en la pobreza. Compramos televisores gigantes y iPads. Nuestros hijos visten ropa bonita gracias a tarjetas de crédito de alto interés y préstamos de día de pago. Compramos casas que no necesitamos, las refinanciamos para gastar más y nos declaramos en quiebra, a menudo dejándolas llenas de basura a nuestro paso. Nuestros hábitos alimenticios y de ejercicio parecen diseñados para enviarnos a una tumba prematura. En algunas zonas de Kentucky, la esperanza de vida es de sesenta y siete años, una década y media menos que en la cercana Virginia."

En consonancia con las elevadas exigencias a las que los montañeses someten a sus hijos, se esperaba que el autor fuera a la universidad. Pero tenía la fuerte sospecha de que, a pesar de su mejor rendimiento escolar, no estaba preparado. Un primo le aconsejó que se alistara en el Cuerpo de Marines: «Te pondrán el culo en forma a latigazos». Fue un buen consejo:

    Los Marines cambiaron las expectativas que tenía de mí mismo. En el campamento de entrenamiento, la idea de trepar por una cuerda de diez metros me aterrorizaba; al final del primer año, podía trepar por la cuerda con un solo brazo. Antes de alistarme, nunca había corrido una milla sin parar. En mi última prueba de aptitud física, corrí tres en diecinueve minutos.

El cuerpo también comprende la necesidad de compensar la falta de capital social en muchas de las comunidades de origen de sus reclutas:

"El Cuerpo de Marines asume la máxima ignorancia de sus alistados. Supone que nadie te ha enseñado nada sobre forma física, higiene personal o finanzas personales. Recibí clases obligatorias sobre cómo llevar un talonario de cheques, ahorrar e invertir. Cuando volví a casa del campo de entrenamiento con mis mil quinientos dólares depositados en un banco regional mediocre, un marine alistado superior me llevó a Navy Federal -una respetada cooperativa de crédito- y me hizo abrir una cuenta.

    En los Marines, mi jefe no solo se aseguraba de que hiciera un buen trabajo, sino también de que mantuviera limpia mi habitación, me cortara el pelo y planchara mis uniformes. Envió a un marine mayor para que me supervisara mientras compraba mi primer coche, para que acabara comprando un coche práctico y no el BMW que yo quería. Cuando estuve a punto de financiar la compra directamente en el concesionario con un préstamo al 21% de interés, mi acompañante se enfadó y me ordenó que llamara a Navy Fed para que me dieran un segundo presupuesto (el interés era menos de la mitad). No tenía ni idea de que la gente hiciera estas cosas. ¿Comparar bancos? Creía que todos eran iguales. ¿Buscar un préstamo? Me sentía tan afortunado de obtener un préstamo que estaba dispuesto a apretar el gatillo inmediatamente. El Cuerpo de Marines me exigió que pensara estratégicamente sobre estas decisiones, y luego me enseñó cómo hacerlo."

Quizá lo que lugares como Middletown necesiten aún más que la reapertura de las fábricas sean unos cuantos sargentos de la Infantería de Marina.

 "Los psicólogos [hablan de] «indefensión aprendida» cuando una persona cree, como yo durante mi juventud, que las decisiones que tomaba no tenían ningún efecto en los resultados de mi vida. El mundo de pequeñas expectativas de Middletown me había enseñado que no tenía ningún control... . Siempre que me preguntan qué es lo que más me gustaría cambiar de la clase trabajadora blanca, digo: «La sensación de que nuestras elecciones no importan». El Cuerpo de Marines extirpó esa sensación como un cirujano extirpa un tumor."

En resumen, el cuerpo fue el segundo paso esencial, después de mudarse de casa de su madre a casa de su abuela, que permitió el ascenso a lo Horatio Alger del autor. Ohio State presentaba pocos retos para un veterano de la Marina. Tenía dos trabajos fuera del campus, además de una agenda repleta de cursos, pero aun así se graduó summa cum laude en menos de dos años, con una doble licenciatura.

Al graduarse en agosto, tuvo que esperar un año para empezar la carrera de Derecho. Este último año en Middletown le hizo darse cuenta del contraste entre su optimismo sobre su propia vida y la mentalidad de la mayoría de sus contemporáneos. Sus amigos y familiares le enviaban constantemente historias sobre Obama aplicando la ley marcial para conseguir un tercer mandato, planes del gobierno para implantar microchips en los ciudadanos estadounidenses, la masacre de Newtown escenificada como preludio de la confiscación de armas, etc.

La extravagancia de estas teorías no era lo que más le preocupaba. Más bien era su constante mensaje subyacente de que estamos indefensos. Los poderosos controlan todo lo que vemos suceder, y nada de lo que hagamos cambia las cosas.

   "Aquí es donde la retórica de los conservadores modernos (y digo esto como uno de ellos) fracasa a la hora de enfrentarse a los retos reales de sus mayores electores. En lugar de fomentar el compromiso, los conservadores fomentan cada vez más el tipo de distanciamiento que ha minado la ambición de tantos de mis compañeros. El mensaje de la derecha es cada vez más: No es culpa tuya que seas un perdedor; es culpa del gobierno»."

El autor también se dio cuenta de los torpes esfuerzos de los de fuera por ayudar a la atribulada vida de su comunidad. La legislatura de Ohio debatió un proyecto de ley para ilegalizar a los prestamistas de día de pago, a quienes veían como tiburones depredadores. Pero los políticos «apreciaban poco el papel de los prestamistas de día de pago en la economía sumergida que ocupaba gente como yo». El autor describe cómo un prestamista de este tipo podría resolver importantes problemas financieros a la gente de un lugar como Middletown. «¿La lección? La gente poderosa a veces hace cosas para ayudar a gente como yo sin entender a la gente como yo.»

Algo parecido ocurría con el derecho de familia:

"A ojos de la ley, mi abuela era una cuidadora sin formación y sin licencia de acogida. Si las cosas le iban mal a mi madre en los tribunales, era tan probable que me encontrara con una familia de acogida como con mamá. La idea de separarme de todos y de todo lo que quería me aterraba. En otras palabras, los servicios sociales de nuestro país no están hechos para las familias campesinas, y a menudo empeoran los problemas."

Las experiencias del autor en la Facultad de Derecho de Yale son un estudio del choque cultural. Se queda estupefacto al enterarse de que Tony Blair viene al campus sólo para dirigirse a un pequeño grupo de estudiantes, pero descubre que todos los demás se muestran indiferentes al respecto: «Sí, habla en Yale todo el tiempo; su hijo es estudiante».

Todos los años, reclutadores de prestigiosos bufetes de abogados acuden a New Haven en busca de talentos jurídicos. Es el llamado Programa de Entrevistas de Otoño, una semana maratoniana de cenas, cócteles, visitas a las suites y entrevistas. El autor lo vive como el paleto que es:

    "Finalmente me armé de valor y respondí que sí cuando alguien me preguntó si quería vino y, en caso afirmativo, de qué tipo. «Tomaré blanco», dije, lo que pensé que zanjaría la cuestión. «¿Quiere sauvignon blanc o chardonnay?». Pensé que me estaba tomando el pelo. Pero, gracias a mi capacidad de deducción, me di cuenta de que se trataba de dos tipos distintos de vino blanco. Así que pedí un chardonnay, porque era más fácil de pronunciar."

Su puesta en escena en la mesa provoca pánico: «Miré hacia abajo y observé un número absurdo de instrumentos. ¿Nueve utensilios? ¿Por qué, me pregunté, necesitaba tres cucharas? ¿Por qué había varios cuchillos de mantequilla?». Sólo una rápida carrera hasta el servicio de caballeros y una llamada de emergencia a su novia, que no es campesina, le ayudan a superar la prueba.

Más tarde se entera de que todo el proceso se trata de:

    "pasar una prueba social: una prueba de pertenencia, de mantenerse en la sala de juntas de una empresa, de establecer contactos con posibles futuros clientes. Nuestras entrevistas no se centraban tanto en las notas o los currículos; gracias al pedigrí en Derecho de Yale, ya teníamos un pie en la puerta."

Los rocambolescos malentendidos ocultan una lección más profunda:

    "Los ricos y poderosos no son sólo ricos y poderosos, sino que siguen un conjunto diferente de normas y costumbres. Siempre había pensado que cuando necesitas un trabajo, buscas en Internet ofertas de empleo. Y luego envías una docena de currículos. El problema es que prácticamente todos los que siguen esas reglas fracasan. Esa semana de entrevistas me demostró que las personas de éxito juegan a otro juego. No inundan el mercado laboral de currículos con la esperanza de que algún empresario les conceda una entrevista. Establecen contactos. Envían correos electrónicos a los amigos de sus amigos. Piden a sus tíos que llamen a antiguos compañeros de universidad. Hacen que sus padres les digan cómo vestirse, qué decir y con quién charlar.

    Eso no significa que la solidez de tu currículum o tu rendimiento en la entrevista sean irrelevantes. Esas cosas importan. Pero hay un enorme valor en lo que los economistas llaman capital social. Es un término de catedrático, pero el concepto es bastante sencillo: Las redes de personas e instituciones que nos rodean tienen un valor económico real. Nos ponen en contacto con las personas adecuadas, nos garantizan oportunidades e imparten información valiosa. Sin ellas, vamos por libre."

 El autor descubrió que sólo aprendiendo a hacer las preguntas adecuadas a las personas adecuadas podían evitarse costosos errores y descubrirse valiosas oportunidades.

Al autor le esperaba otro tipo de choque cultural cuando visitó a la familia de su prometida para cenar:

    "Me sorprendió la falta de dramatismo. La madre [de mi prometida] no se quejaba de su padre a sus espaldas. No hubo insinuaciones de que buenos amigos de la familia fueran mentirosos o traidores, ni intercambios airados entre la mujer y la hermana del hombre. Cuando le pregunté a su padre por un familiar relativamente distanciado, esperaba oír una perorata sobre defectos de carácter. Lo que oí en cambio fue simpatía y un poco de tristeza."

El autor también luchó por desaprender la cultura del honor de los paletos. Durante los primeros 18 años de su vida, no aceptar un insulto le habría valido un latigazo verbal por ser un «maricón» o un «pelele». En el prestigioso bufete de abogados en el que trabaja ahora, obedecer a su impulso de responder a los desaires percibidos con los puños le haría parecer más un lunático que un tipo duro. Como él mismo dice, los paletos «sufren una peculiar crisis de masculinidad en la que algunos de los rasgos que nuestra cultura inculca dificultan el éxito en un mundo cambiante».

El choque cultural se produjo en ambos sentidos; el autor se sorprendió al verse convertido en objeto de interés para sus nuevos conocidos.

     "Muy poca gente en la Facultad de Derecho de Yale es como yo. Puede que se parezcan a mí, pero a pesar de toda la obsesión de la Ivy League por la diversidad, prácticamente todos -negros, blancos, judíos, musulmanes, lo que sea- proceden de familias intactas que nunca se preocupan por el dinero. Profesores y compañeros parecían realmente interesados en lo que a mí me parecía una historia aburrida: Fui a un instituto público mediocre, mis padres no fueron a la universidad, [etc.] En Yale, muchos de mis amigos nunca habían pasado tiempo con un veterano de las guerras más recientes de Estados Unidos."

Todo el mundo en Yale cree teóricamente en la importancia de la movilidad social, pero muchos se quedan perplejos cuando ésta se produce realmente y da lugar a que conozcan a alguien como el autor. Incluso oyó por casualidad a uno de sus profesores sugerir que la facultad de Derecho de Yale no debería aceptar aspirantes de escuelas estatales no prestigiosas. Y concluye: «Una forma en que nuestra clase alta puede promover la movilidad ascendente es abriendo sus corazones y mentes a los recién llegados que no acaban de pertenecer».

 Hillbilly Elegy es un libro extraordinario de un hombre que, a una edad comparativamente temprana (31 años en el momento de su publicación), ha alcanzado una verdadera percepción del significado social más profundo de su propia vida. Pero, ¿tiene el libro lecciones para nosotros? El planteamiento del autor es más sociológico que biológico; en todo caso, su paso por Yale ha reforzado su ortodoxia racial. Ciertamente, el libro puede leerse como un cuento con moraleja contra cualquier sentido de complacencia basado en la raza que puedan tener los estadounidenses blancos frente a la disfunción negra; hace comprender al lector lo vulnerables que son muchos blancos a los mismos problemas. Como he escrito en otras ocasiones, los blancos no son inmunes a una especie de «reafricanización» en circunstancias sociales desfavorables.

Los admiradores de Sam Francis también apreciarán el relato del autor sobre la mentalidad fatalista de los blancos más pobres, su pérdida de cualquier sentido de agencia personal. Esta mentalidad puede constituir no tanto un fracaso como un éxito del actual régimen estadounidense. Como escribió Francis en 1992:

     "La inculcación de la pasividad por parte del sistema empresarial y su élite es una base esencial de su poder, no sólo en el plano político, sino también en los planos social, económico y cultural. Toda la estructura del sistema depende de la manipulación de sus miembros para que crean (o no desafíen la suposición) de que no son capaces de realizar las simples funciones sociales que todas las sociedades humanas de la historia han realizado de forma rutinaria. Los propagandistas del sistema nos enseñan constantemente que no somos capaces de educar a nuestros propios hijos, de cuidar de ellos sin maltratarlos, de cuidar de nuestra salud o de nuestra vejez, de hacer cumplir nuestras propias leyes, de defender nuestros hogares y barrios o de ganarnos la vida. No somos capaces de pensar por nosotros mismos sin omnipresentes y autoproclamados expertos que nos expliquen lo que vemos y oímos, ni de formarnos nuestros propios gustos y opiniones sin el consejo de expertos, ni siquiera de decidir cuándo reírnos cuando vemos la televisión."

 Esta es una descripción bastante buena del tipo de mentalidad que nuestras instituciones -aparte, quizá, del Cuerpo de Marines- están diseñadas para fomentar. Y el progreso económico de los escoceses-irlandeses del Rust Belt no es el único cambio positivo que tales hábitos mentales pueden obstaculizar. Muchos miembros de la derecha pro-blanca son vulnerables al mismo estilo de conspiración que los frustrados ciudadanos de Middletown. Al margen de la veracidad o falsedad de cualquier teoría concreta, suelen transmitir un subtexto de impotencia: Los poderosos lo tienen todo bajo control. Aunque los que ofrecen semejante consejo de desesperación pueden creerse más sofisticados que los patanes que creen lo que oyen en Fox News, en realidad pueden ser los productos más perfectos del adoctrinamiento del gerencialismo en la pasividad y la impotencia.

Los poderosos nunca tienen todo bajo control. Hoy en día, sienten pánico ante la idea de que a un disidente racial se le permita hablar en un campus universitario. Si un paleto de un hogar desestructurado puede recuperar su sentido natural de la agencia para cambiar su propia vida, podemos derrotar a los representantes corruptos de una ideología raída."               

( , The Unz Review, 28/04/17, traducción DEEPL)

23/2/24

La competencia entre el precario y el enfermo... "Me odié durante mucho tiempo por haberla culpado hasta que comprendí que la precariedad de este sistema nos hace competir con personas a las que deberíamos acompañar" (Antonio Maestre)

 "La precariedad hace competir al precario con el enfermo. Al pobre con el mísero. El capitalismo es un sistema cruel que nos inculca el veneno de juzgar a personas vulnerables y míseras a la que culpas de tu propia situación. El sistema capitalista hace que vuelques tus frustraciones con aquellas personas con las que te ves obligado a competir por un puesto de trabajo en vez de dirigirlas a quien provoca esa situación de vulnerabilidad y pobreza. 

Una experiencia vital de hace años que todavía me atormenta puede servir para explicar cuáles son las dinámicas a las que, sin ser conscientes, nos vemos empujados por el miedo a la incertidumbre a la que aboca la precariedad laboral y la pobreza. Porque la precariedad es pobreza.

Durante un tiempo trabajé como interino de responsable de documentación de TVE en Murcia. Para el momento, año 2009, el sueldo era bastante aceptable, me permitía vivir de alquiler yo solo, en un piso pequeño cerca del centro de la ciudad, con todas las comodidades. Ayudaba el coste de la vida en Murcia, que no tenía nada que ver con el de Madrid, pero vivía por primera vez en mi vida de manera autónoma, con desahogo, en un trabajo que me gustaba, con todos los derechos laborales que se presuponen, y con tiempo para el ocio después del trabajo. Todo lo que la gente que venimos de una familia de clase trabajadora le pedimos a la vida

El puesto correspondía a una mujer que se había sacado la oposición y que se encontraba de baja por una grave enfermedad. Yo sabía que era algo temporal, estuve trabajando cerca de dos años y, finalmente, la mujer pidió reincorporarse. Yo sabía que la vuelta a Madrid sería dura, no iba a encontrar de manera inmediata un puesto con unas condiciones laborales y un sueldo como el que perdía, así que decidí invertir lo poco que había podido ahorrar en un máster de investigación para el doctorado en un universidad pública.

A la semana me llamó un compañero de Murcia diciendo que la mujer, a la que solo conocía de un día que pasó por la redacción durante esos dos años, había fallecido. Me dijeron que iban a pedir que volviera a trabajar, pero la plaza de interinidad se había cerrado con su vuelta y los recortes en el ente público habían provocado que ya no se abriera otra nueva. La plaza quedó finalmente vacante durante años

Durante mucho tiempo culpé a esa mujer por haberme dejado sin trabajo. La culpé por haber vuelto, por haberse reincorporado sabiendo que su situación ya no tenía solución, la culpé porque si no se hubiera reincorporado yo podría haber huido de la precariedad durante algún tiempo más. Un tiempo ganado a la pobreza. Porque era pobre sin ese trabajo. Me enteré de su fallecimiento mientras estaba vendiendo unas cosas en el Cash Converter de la calle Delicias para poder tirar un poco. Me sentía mal por culparla, porque no conocía su situación, solo conocía la mía, y el pozo de mierda en el que la precariedad me había metido me hacía competir por un trabajo con alguien a quien solo debería abrazar y consolar. 

Durante muchos años me he sentido una mierda por haber sentido ese resentimiento hacia una persona enferma en sus últimos días. Ahora sé, desde una posición más cómoda, que aquellos sentimientos de falta de empatía se debían a la desesperación por saberme otra vez en una posición económica de extrema vulnerabilidad

El miedo es un factor que desestabiliza cualquier humanidad y aquella mujer volvió a su puesto de trabajo porque quiso, porque existen multitud de factores que una persona que se encuentra en los últimos días de su vida le hacen tomar decisiones que, desde fuera, parecen no tener sentido.

Volvió para sentirse útil, para despedirse de su trabajo que amaba, como un último acto para recuperar una normalidad que la enfermedad le había despojado. Volvió por cualquier motivo que nunca sabremos y que no soy nadie para juzgar. Que jamás hubiera juzgado sin miedo, sin sentirme vulnerable, sin tener miedo a la pobreza, teniendo unas mínimas certezas vitales. Me odié durante mucho tiempo por haberla culpado hasta que comprendí que la precariedad de este sistema nos hace competir con personas a las que deberíamos acompañar, con las que tendríamos que hacer piña, sonreír, enlazarnos los brazos, y gritar a un sistema que nos convierte en adversarios cuando somos compañeros.

Nunca lo sabrás, pero me cambiaste la vida, y siempre te lo agradeceré."               (Antonio Maestre  , La Marea, 19 febrero 2024)

21/3/22

Se buscan pobres, razón Madrid... es lo que hacía el consejero Ossorio mirando al suelo, buscándolos... y es que resulta que los pobres son muy variados, y muchos no se ven... van desde los sinhogar, pasto de las burlas del portavoz del Gobierno madrileño, hasta el que trabaja pero a mitad de mes debe ir ya a los comedores sociales para alimentar a su familia... Desde la anciana que vive sola y cuya mísera pensión le impide encender la calefacción hasta la madre soltera con niños pequeños que va de trabajo precario en trabajo precario, sin contrato y sin posibilidad de más porvenir que cronificar esa situación y que sus hijos la hereden... eso es lo que sí ve Cáritas en Madrid

 "Sabemos que el poder y los cargos políticos, cuanto más altos sean, tienen un riesgo que, no obstante, puede venir de antes de la dedicación a este servicio público. Repito, porque nunca está de más, "servicio público".

 Hay políticos y políticas (un decir) a las que parece que la vida les ha sonreído siempre, que nunca han cobrado menos del triple del salario mínimo, que jamás han estado en la cola del paro, que su vida ha transcurrido sin esfuerzo y que les provoca urticaria o les da pereza mirar a otro sitio que no sea eso que los cursis llaman "la zona de confort": tu despacho, tu casa, tu coche oficial, tu restaurante favorito, tu familia afortunada, tus vacaciones bien pagadas... Todo esto, resumido y sumado a la incapacidad manifiesta de disimularlo, debería ser motivo de exclusión o expulsión de la política. Lo que pasa es que en esta política politiquera nuestra, que enreda más que resuelve, vale todo; y así vamos.

El consejero madrileño, Enrique Ossorio, ha constatado que lo suyo no es la política, en concreto, ni la empatía, en general. Aún a estas alturas, continúo revisando las declaraciones y movimientos del portavoz del Gobierno de Isabel Díaz Ayuso este miércoles, valorando el informe de Cáritas sobre el aumento de la pobreza y la desigualdad en Madrid, y sigo sin concebir tanta bajeza por parte de un

El episodio es de sobra conocido: una periodista pregunta a Ossorio por la alarmante subida de la pobreza en Madrid, que alcanza el 22%, según el último informe de Cáritas, y el consejero habla de "error" y se pone a gesticular mirando a un lado y a otro del suelo haciendo que busca pobres, porque dice que cuando él sale a la calle, no los ve por ningún lado. 

Es tan miserable la puesta en escena como la duda que Ossorio trata de extender sobre el trabajo de Cáritas, una de las patas más decentes y consecuentes de la iglesia católica. Para rematar tanta miseria moral, la presidenta Ayuso no solo no ha cesado a su consejero, sino que lo ha defendido, primero, pidiendo a la oposición "no politizar la pobreza", para acto seguido, culpar al "Gobierno de izquierda" de la misma. Inenarrable.

Pero es normal. Es normal que quienes apuestan por la privatización a destajo de los servicios públicos, considerando el negocio antes que la justicia social; que quienes tratan de estrangular el Estado del bienestar bajando impuestos a quienes más tienen para que paguen sus hospitales y colegios privados sin tener en cuenta a los/as ciudadanas que no pueden hacerlo; que quienes cierran a cal y canto residencias para que personas mayores contagiadas de COVID no puedan salir al médico ni éste entrar llevándolos a una muerte segura… Es normal que esta gente no vea pobres por ningún lado, ni siquiera aunque los tuviera puerta con puerta, que no es el caso, me temo.

El consejero Ossorio miraba el miércoles al suelo buscando pobres porque su concepto de la sociedad en la que vivimos es la de identificar pobreza con sinhogarismo, nada más. No tiene ni idea de que, más allá de la gente que vive en la calle, una situación asimismo compleja, la pobreza tiene distintos grados, rostros y no todos visibles. 

Un consejero servidor público, valga la redundancia, se preocuparía por estudiar todas esas situaciones, identificarlas y tratar de resolver cada una de ellas. Son muchas: desde el/la que vive en la calle y que este miércoles fue pasto de la burla del portavoz del Gobierno madrileño, hasta el que trabaja pero a mitad de mes debe ir ya a los comedores o supermercados sociales para alimentar a su familia y a él mismo. 

Desde la anciana que vive sola y cuya mísera pensión le impide encender la calefacción hasta la madre soltera con niños pequeños que va de trabajo precario en trabajo precario, sin contrato y sin posibilidad de más porvenir que cronificar esa situación y que sus hijos la hereden -sí, la pobreza se hereda-. Desde el dependiente que no puede comprar una medicación que alivie sus dolores con una ayuda que, si llega, es irrisoria, hasta la mujer prostituida que intenta salir de la espiral de violencia que es vender su cuerpo día tras día y solo consigue hundirse cada vez más por la falta de ayudas.

La pobreza tiene tantas caras que es imposible enumerarlas todas. Por eso, en lugar de sembrar dudas, Ossorio debería echarse a los pies de quienes hacen un trabajo que tendría que ser institucional y es voluntario: identificar los focos a los que deben dirigirse las políticas más urgentes de un Gobierno.

Es tan aberrante el comentario de este portavoz que no voy a ser yo quien dé la puntilla a este artículo sino el arzobispo de Madrid, Carlos Osoro, con su tuit de ayer, a última hora de la tarde, en clara alusión a la ausencia de empatía del consejero madrileño: "Que el informe de @_FOESSA [la fundación que hace los informes de Cáritas] toque nuestro corazón y reconozcamos a las personas en exclusión social que tenemos a nuestro lado, aquí en Madrid, para así ofrecer respuestas a sus necesidades reales». Amén, Ossorio, amén."                    (Ana Pardo de Vera, Público, 18/03/22)

4/2/22

Vivir en la calle me costó 54.000 dólares... Para cuando me alejé de aquella banca de parque dos años después, aprendí que algunas de las personas más traumatizadas y vulnerables de nuestra sociedad suelen cargar con facturas que no tienen ni idea de cómo manejar, lo que les dificulta mucho más encontrar una vivienda segura. Esos pagos son otra forma en que la sociedad estadounidense criminaliza a las personas sin hogar: sanciones ocultas que pueden empezar con el remolque y la incautación de los vehículos en los que la gente duerme y que pueden continuar con una larga lista de delitos menores, como vagabundear, acampar, mendigar e incluso permanecer demasiado tiempo en un mismo lugar. Vivir en situación de calle es una existencia pesadillesca, y se volvió mucho más difícil con estas cargas financieras

 "Quedarme sin un lugar donde vivir se sintió como si hubiera ocurrido en un abrir y cerrar de ojos. Fue como si en un momento hubiera estado de pie en un prado junto a mis caballos, acariciando sus crines, y al siguiente hubiera estado acostada dentro de una bolsa de basura de plástico en la banca de un parque, envolviendo mi cuerpo tembloroso con ropa.

 De hecho, ocurrió en el transcurso de doce meses devastadores entre 2013 y 2014. La casa que alquilaba en Oregón se quemó. Mi madre murió de un cáncer que, hasta poco antes, nadie sabía que tenía. Mi familia se enfrascó en una amarga disputa por su herencia y me excluyeron. Mi perro beagle murió. Me sentí tan agobiada emocionalmente que fui incapaz de dirigir el negocio que había tenido durante casi una década, y menos aún de pagar el alquiler. Por último, me dijeron que hiciera las maletas y abandonara la casa que había rentado tras el incendio.

Mi travesía en la indigencia fue traumática, pero también resultó increíblemente costosa, y en eso quiero centrarme aquí. Para cuando me alejé de aquella banca de parque dos años después, había acumulado una deuda de más de 54.000 dólares.

 Dejar de vivir en la calle no significaba una libertad inmediata. Por el contrario, volver al mundo bajo techo significó primero tener que sortear una carrera de obstáculos de cargos y multas que había contraído mientras no tenía dónde vivir. En el proceso, aprendí que algunas de las personas más traumatizadas y vulnerables de nuestra sociedad suelen cargar con facturas que no tienen ni idea de cómo manejar, lo que les dificulta mucho más encontrar una vivienda segura.

Esos pagos son otra forma en que la sociedad estadounidense criminaliza a las personas sin hogar: sanciones ocultas que pueden empezar con el remolque y la incautación de los vehículos en los que la gente duerme y que pueden continuar con una larga lista de delitos menores, como vagabundear, acampar, mendigar e incluso permanecer demasiado tiempo en un mismo lugar.

Vivir en situación de calle es una existencia pesadillesca, y se volvió mucho más difícil con estas cargas financieras. Ahora estoy del otro lado y escribo sobre mi experiencia con la esperanza de desmantelar las barreras que mantienen a la gente en el desamparo.

Crecí en las décadas de 1970 y 1980 en los suburbios de Palo Alto, California. Mi padre era microbiólogo de la NASA y mi madre era asistente administrativa en Stanford. Cuando tenía 10 años, me compraron un piano de cola para que aprendiera a tocar, y tomé clases de ballet en la Escuela de Ballet de San Francisco. Fui a la Universidad Estatal de San Francisco y me gradué en periodismo. Después de la universidad, pasé una década como reportera de prensa, incluyendo siete años en The Miami Herald.

En el año 2000, mi padre murió, justo cuando comenzaron los recortes en los periódicos de todo Estados Unidos. Mi padre me había dejado una herencia, así que renuncié a mi trabajo y fundé una organización sin fines de lucro en Liberty City, Miami, uno de los barrios más pobres del país en ese momento, la cual impulsaba a los niños a escribir y compartir historias sobre sus vidas. La organización apoyó a cientos de niños, pero nunca generó ingresos suficientes para pagar a empleados. Así que, dos años después, me mudé al sur de Oregón, donde cumplí el sueño de toda mi vida de tener caballos. Para obtener el dinero necesario para cuidarlos, abrí una empresa de recompensas comestibles orgánicas para caballos.

 La recesión de 2008 causó estragos en mi negocio y en mi vida. Al igual que millones de estadounidenses, cometí el error de endeudarme con las tarjetas de crédito y una segunda hipoteca, y perdí mi casa en una ejecución hipotecaria. Sin embargo, logré conservar mi empresa y a mis queridos caballos, Vashka y Raya, hasta 2014, cuando lo que yo llamo el “gran tsunami” arrasó con mi vida.

Abrumada por el trauma, intenté vender mi negocio, pero ninguna de las ofertas que recibí se concretó. Entonces no lo sabía, pero estaba sumida en el síndrome de estrés postraumático y, por ende, no pensaba con claridad. Lo único que sabía era que no podía hacer frente a todas las pérdidas. Empecé a encerrarme durante horas. Cuando no pude pagar la renta, mi casero me pidió que me fuera.

Acaricié las crines de mis caballos por última vez y me marché. Al principio, visité a amigos en varias partes del país. Durante unos meses, viví en un ashram en el sur de Utah. Luego viví en un hotel de Salt Lake City hasta que me quedé sin dinero y un policía me escoltó a un taxi que me llevó al refugio para personas sin techo de la ciudad.

 A principios de 2015, me había convertido en una mujer desesperada que se aferraba a bolsas de basura de plástico mientras iba de la despensa de alimentos al refugio, a la biblioteca pública y a la banca de un parque. Alguna vez había sido una escritora que ayudó a cubrir la visita del dalái lama a Miami. Había viajado a Irlanda para entrevistar a un famoso autor de libros de autoayuda. En cambio, mi existencia en las calles se limitaba a un radio de tres kilómetros.

 Dos semanas después de llegar al refugio, fui blanco de un hombre. Trabajaba en el centro de asistencia donde recogía mis paquetes de higiene todas las mañanas y, mientras esperaba en la fila para recibir mi cepillo de dientes, me ofreció un par de guantes de invierno, los cuales acepté.

Empezó a aparecer todas las mañanas en la entrada del refugio y me seguía hasta que llegaba a la biblioteca pública. Un día me dijo que me daría una bolsa de lona para sustituir mis bolsas de basura y me dijo que podía guardar algunas de mis otras pertenencias en un cobertizo de su propiedad. Cuando llegamos, me empujó al interior, donde me atacó sexualmente. Pasaron dos días antes de que abriera la puerta y al fin me dejara salir. Ese mismo hombre me atacó varias veces durante un año, en baños públicos, en el jardín delantero de la biblioteca, entre otros lugares.

Congelarse cuando se sufre un trauma severo no es raro. Dejé de hablar durante casi dos años, salvo por un ocasional “sí”, “no” y “gracias”.

 Tiempo después supe que las agresiones sexuales a las mujeres en situación de calle suceden con frecuencia y también pueden generar deudas, cantidades considerables de deudas debilitantes y asfixiantes. El costo de mis desplazamientos en ambulancia a varios hospitales como consecuencia de ese trauma ascendió a casi 4000 dólares. Las cuentas de hospital por los tratamientos posteriores superaron los 48.000 dólares, que me cobraron, según dijeron después los administradores del hospital, porque me “negué” a hablar y, por lo tanto, no sabían que vivía en la calle.

Pasé el primer año de mi indigencia sufriendo abusos y la mayor parte del segundo año tras las rejas. Luego de una denuncia de que me había bañado en un río público cerca de Salt Lake City, fui encarcelada de septiembre de 2016 a marzo de 2017. Aunque las prisiones de deudores se abolieron de manera oficial en Estados Unidos en 1833, pagué mis multas sentada en una celda de 2 por 3 metros durante seis meses.

En abril de 2017, una organización sin fines de lucro llamada Journey of Hope me ayudó a encontrar vivienda. Comencé a ganar 11 dólares por hora como empleada en una tienda de abarrotes en Salt Lake City y alquilé un dormitorio en una casa privada durante un año. Cuando terminó ese acuerdo, alquilé un apartamento, por el que tuve que pagar el doble de depósito porque mi historial crediticio se había visto afectado por los gastos de ambulancia que no sabía que había acumulado. Había cometido el error de pensar que, como era indigente, me perdonarían la cuenta. Una iglesia local accedió a ayudarme con el depósito de seguridad del apartamento, pero después de un año allí, el Servicio de Rentas Internas me hizo llegar multas que debía por impuestos que ya había pagado. Según la agencia, debía 2300 dólares en multas.

Llamé a un contador que me había asesorado durante mis años como empresaria y ofreció ayudarme sin cobrar. “¿Qué ibas a hacer, presentar tus declaraciones de impuestos mientras estabas encerrada contra tu voluntad en un cobertizo?”, me dijo.

 Mientras todo eso sucedía, acudí a una asociación sin fines de lucro de Salt Lake City que ayuda a la gente con su historial crediticio, y sus asesores financieros se dieron cuenta de que dos de los viajes en ambulancia se habían cobrado el mismo día por casi la misma cantidad, lo que los llevó a sospechar que me habían cobrado dos veces por el mismo viaje. Al volver a trabajar como periodista, llamé a la empresa de ambulancias para cuestionar los cobros y les informé que estaba escribiendo un artículo sobre mi experiencia con las deudas por ambulancias. Al cabo de unas semanas, eliminaron los cargos.

En ese momento, pensé que finalmente había dejado atrás la deuda ocasionada por haber estado en situación de calle. Mi capacidad crediticia estaba de nuevo en plena forma. Pero entonces, en el verano de 2021, llegó por correo otra amenaza para mi salud financiera. Una carta de un servicio de cobro de deudas decía que debía 48.253 dólares por el tratamiento que había recibido durante el tiempo que estuve sin techo.

 Una vez más, mi capacidad crediticia se desplomó. Y nuevamente recurrí a mis habilidades como reportera y al poder de la prensa. Le escribí al hospital y le dije sin rodeos que estaba escribiendo un artículo sobre los problemas a los que me había enfrentado. ¿Por qué —pregunté— me están cobrando si en ese entonces yo vivía en la indigencia y podrían haberle cobrado a Medicaid o haber cancelado la deuda como caridad?

Un funcionario de relaciones públicas respondió que, mientras estuve en el hospital, me había negado a hablar, por lo que el personal no sabía que vivía en las calles. Le expliqué que no me había negado a hablar, sino que había sufrido un trauma y prácticamente no había pronunciado palabra durante dos años. A esas alturas de mi reanudada carrera periodística ya había obtenido mi historial clínico, así que les mostré a los administradores del hospital algunas de las notas de los médicos sobre mí. El siguiente correo electrónico del hospital fue rápido: “Tras revisar su cuenta, hemos decidido hacer válido su argumento de que no tenía vivienda en el momento en que se le prestó el servicio y hemos cancelado el saldo restante”.

 Les pregunté a los administradores del hospital si iban a responder por el daño que me habían causado al arruinar mi historial crediticio: el estrés y las noches de insomnio, el hecho de que ya no fuera elegible para obtener tasas de interés bajas en las hipotecas. El vocero se disculpó, pero dijo: “Lo único que puedo hacer es hacer las cosas bien de ahora en adelante”.

Lo que me lleva otra vez a mi argumento principal: ¿cómo vamos a hacer las cosas bien de ahora en adelante para quienes se han quedado sin casa si no reconocemos el daño que se les infligió en el pasado?

Le hice esa pregunta a Dennis Culhane, un catedrático de la Universidad de Pensilvania que lleva más de treinta años estudiando las políticas públicas para las personas en situación de calle. Me dijo que las deudas contraídas durante los años en que se carece de vivienda son “un problema constante al que se enfrenta la gente”. A menudo, estas deudas incluyen facturas de servicios públicos sin pagar, costos judiciales y multas, así como la manutención de los hijos. Como solución, sugirió clínicas para ayudar a las personas sin techo y a quienes están en camino de salir de la indigencia a saldar su deuda de una vez y para siempre, algo similar a lo que sucede en casos de quiebra. “De lo contrario, solo se va a dificultar la supervivencia de la gente, y eso no beneficia a nadie”, añadió.

En cierta medida, el Departamento de Asuntos de los Veteranos estadounidense ha hecho esto con sus Servicios de Apoyo a las Familias de Veteranos, que proporciona alivio de la deuda para el realojamiento rápido de los veteranos que carecen de vivienda. Algunos centros pueden ofrecer también asistencia jurídica, pero eso no forma parte del programa nacional.

 Me encanta la idea de una solución de ventanilla única, pero tenemos que ir más allá para ayudar a las personas sin techo y a quienes han logrado superar esta situación. Su crisis está empeorando. Incluso antes de que la pandemia de coronavirus llegara a Estados Unidos, en enero de 2020 había al menos 580.466 personas en situación de calle en el país, lo que supone un aumento del 2 por ciento con respecto a 2019 y el cuarto incremento anual consecutivo, según la National Alliance to End Homelessness.

El personal de las organizaciones sin fines de lucro que trabaja con personas en situación de calle debe recibir formación sobre cómo interactuar con quienes han sufrido un trauma. De lo contrario, pueden avergonzar sin darse cuenta a sus clientes por no querer volver a un sistema económico que ya los ha castigado y penalizado. Un síntoma clásico del trauma es evitar la fuente de ese trauma.

Cuando estaba en proceso de salir de la indigencia, confiaba en muy pocas personas. Necesitaba lo que los defensores llaman una transición suave. Nunca me habría planteado ir a un grupo que intentara ayudarme a menos que alguien en quien confiara me dijera y me acompañara. Mi primera transición suave fue de la mano de Shannon Cox, expolicía y fundadora de Journey of Hope. Ella me invitó a comer y me llevó a los hospitales para recuperar todos los registros que ignoraba que iba a necesitar para poder proteger mis finanzas después.

Es gratificante poder presentarme como reportera ante las mismas instituciones y empresas que intentaron aprovecharse de mi colapso. Luego de meses de lucha para que mi capacidad crediticia estuviera en buen estado, por fin he vuelto a tener una buena calificación. Pero mi ira permanece."                 (

11/1/22

«This is America»: la nación con 50 millones de pobres que no tienen dónde migrar

 "Un hombre con paso cansado y espalda encorvada atraviesa el parking de la iglesia cargando con un pack plastificado de agua embotellada. Lo mete en el maletero. Vuelve para recoger las bolsas de verduras frescas cultivadas en huertos por los voluntarios de este templo ortodoxo. Retorna. Abre la caja que le entregan sellada: un rollo de papel higiénico, una pastilla de jabón, unos guantes, un kit de costura, tiritas, termómetros desechables… Y una pelota antiestrés. Es publicidad de Blue Cross, una alianza de aseguradoras médicas con más de 100 millones de clientes, que sabe bien que en Flint, una de las tres ciudades más pobres de Estados Unidos, el papel higiénico es un lujo, el jabón es un lujo… y el agua potable es un lujo. 

Por eso, el hombre, blanco, desempleado, avejentado aunque apenas roce la cuarentena, padre de cinco hijos, recoge con la mano vacía una probeta que deberá devolver rellena con el líquido que sale del grifo de su casa el próximo martes. No se fía de lo que digan en el laboratorio en el que lo analizarán y no le importa que las elecciones presidenciales las haya ganado Biden. En esta ciudad casi nadie confía ya en ninguna autoridad desde que, en 2015, Obama llegase en el Air Force One para beber un vaso de agua del grifo ante los representantes de la comunidad, mientras a niñas y niños se les caía el pelo y ancianos morían de legionelosis a causa del agua contaminada del grifo que habían ingerido y que seguían ingiriendo.

Hay una pobreza que se mueve, mucho, como los peces que suben el río a contracorriente buscando un lugar donde ovar. Es la pobreza que no cae en la miseria gracias a la economía de subsistencia, al mercadeo diario, la pobreza que migra y que empieza de nuevo las veces que haga falta en busca de un horizonte de mejora. Hay otra pobreza, inmóvil, de cuencas vacías, que reserva las escasas energías encerrándose puertas adentro, buscando también en el aislamiento seguridad. No se mueve porque no tiene dónde ir. Es la que se encuentra en los países más míseros, conocidos por sus hambrunas, guerras y epidemias, y también en los márgenes de los más prósperos, como la que esta pandemia ha permitido observar con mayor nitidez en las calles vacías de la primera potencia mundial. 

En Estados Unidos hay 55 millones de personas pobres, ocho millones más que en 2019 como consecuencia de la pérdida de 22 millones de empleos por la COVID-19. Uno de cada cuatro de sus habitantes latinos vive por debajo del umbral de la pobreza, al igual que de los afroamericanos, unos porcentajes que han crecido un 2% durante 2020. En el caso de la población blanca, se ha pasado de un 11,2% a un 12%, según datos de la ONU. Ya antes de esta crisis sociosanitaria, la Oficina del Censo del Gobierno federal estimaba que dos de cada cinco de sus habitantes no podían cubrir un gasto de 400 dólares sin endeudarse. En junio, en pleno hundimiento de la economía mundial, más de un tercio de sus inquilinos no pudieron pagar su alquiler a tiempo. El mismo organismo advierte de que, en enero de 2021, cuando Joe Biden toma posesión, 12 millones de personas acumulan una deuda de más de 5.000 euros con sus caseros.

La economía estadounidense, la segunda más desigual del mundo –solo por detrás de China, según el índice Gini– es un castillo de naipes sustentado en las espaldas de millones de personas sin hogar o sin empleo, que esta pandemia ha dejado al descubierto con el vaciado de las calles. En Nueva York, la ciudad a las que todas aspiran parecerse, de la que sus habitantes multibillonarios han huido para instalarese en sus segundas residencias, la estampa es tétrica: sin los millones de turistas que la llenaban diariamente, el metro se ha convertido en uno de los refugios de las personas sin hogar.

Allí pasan horas dormitando mientras se protegen del frío. Arriba, los soportales de los teatros de Broadway, cerrados desde hace meses, se han convertido en su residencia habitual. Ahora que el frío aprieta, empiezan a morir por hipotermia. Según el Ayuntamiento de la Ciudad de Nueva York, cada año fallecen unas 15 personas por esta razón, aunque en su página web admite que se estima que son muchos más. 

Pero lo peor está oculto en los gigantescos edificios de viviendas públicas de la Gran Manzana, convertidos en algunos barrios en favelas de degradación física y mental. La campaña demócrata en algunas zonas de barrios como Harlem, Bronx o Queens ha consistido, fundamentalmente, en gestionar ayudas para la alimentación, para pagar facturas de la luz y para suspender desahucios, además de prometer nuevas políticas de apoyo.

La tarde de Halloween, una líder comunitaria de Harlem inauguraba un buzón en la calle con libros para niños y niñas que, en su mayoría, no tienen ninguno en sus casas. “Los niños y niñas pueden imaginar qué pueden llegar a ser por lo que ven a su alrededor o por lo que leen. Donde nosotras trabajamos, a su alrededor solo ven pobreza, desempleo,violencia, drogas… Una niña de estos barrios no puede imaginar que puede ser otra cosa que ama de casa y madre porque no conoce otra cosa”, explica Jo Umans, directora de Behind the book, la entidad que ha regalado los libros.

Más pobreza con políticas antipobreza

La autovía que une Detroit con Flint es un viaje a lo Blade Runner por los grandes males que asolan Estados Unidos: letreros publicitarios a ambos lados de las vías ofrecen ayuda para la adicción a los opiáceos, alertan sobre la invisibilidad y omnipresencia de la pobreza, recuerdan la importancia de la escolarización…. Tras dejar atrás esqueletos de edificios que, hasta su deslocalización, formaron parte de la industria automovilística más potente del planeta, nos adentramos en calles vacías, barridas por un viento helado, y cuya apariencia desoladora es subrayada por las nubes grises que amenazan con lluvias. Como en tantas ciudades estadounidenses, aquí cada día de la semana, una iglesia de cada barrio se convierte en centro de ayuda. Hoy es martes y le toca a la iglesia ortodoxa de Astbury, uno de los barrios más pobres de una de las ciudades más pobres de Estados Unidos: Flint. 

Esta población del estado de Michigan se hizo conocida mundialmente después de que el director Michael Moore la utilizase como ejemplo en su documental Farenheit 11/9 (2008) para explicar la desafección política del pueblo estadounidense, especialmente con el partido demócrata. En 2011, el gobernador republicano Rick Snyder declaró sorpresivamente la ciudad en crisis financiera, suspendiendo así la capacidad de decisión de las autoridades locales, e imponiendo a sus representantes. Unos meses más tarde, Snyder anunció la aprobación de un proyecto multimillonario para la construcción de una nueva canalización del agua de la laguna que surte a Flint, una obra tan innecesaria como lucrativa por sus sobrecostes. En el proceso, las tuberías se contaminaron con plomo y su población, negra en un 54,3%, comenzó a enfermar. 

Cuando trabajadores sanitarios dieron la voz de alarma por los niños, niñas y adultos que llegaban a su consulta con problemas de caída de pelo, erupciones en la piel, ataques de ira y cambios injustificados en su comportamiento, las autoridades desoyeron su alerta. Snyder solo interrumpió el suministro de las aguas envenenadas cuando General Motors, uno de los grandes financiadores de su campaña electoral, se lo exigió por los daños que estaba ocasionando a las piezas de su cadena de montaje. 

El documental, dedicado a explicar las artimañas del Partido Demócrata para impedir la victoria de la candidatura de Bernie Sanders sobre la de Hillary Clinton y, posteriormente, la llegada a la presidencia de Donald Trump, recoge uno de los momentos que más vivos permanecen en la memoria de las personas entrevistadas para este reportaje en Flint. Tal era la crisis sociosanitaria que se vivía en 2015, que el entonces presidente Obama viajó a la ciudad.

Representantes de los colectivos más afectados esperaban con ansia y esperanza que declarase el estado de emergencia para que equipos de ingenieros del Gobierno Federal pudiesen intervenir y restablecer el agua potable para la ciudad. Por el contrario, el líder afroamericano pidió histriónicamente un vaso de agua del grifo en los dos actos públicos que protagonizó aquel día y los bebió con el fin de dar por cerrada la crisis política ante sus votantes. 

Exactamente lo mismo que había hecho meses antes el alcalde de la ciudad, mientras sus habitantes conseguían que un profesor universitario tomase pruebas con su alumnado y revelase la dimensión de la tragedia: el agua tenía hasta siete veces más cantidad de plomo del permitido legalmente. Moore recoge en su documental los rostros de incredulidad entre el público de Obama, que rápidamente dieron paso a la rabia por una nueva decepción: podía ser el primer presidente negro, pero estaba claro que tampoco iba a defender los derechos de los que se consideraban víctimas de un genocidio: si políticos, empresas y buena parte de la opinión pública habían tolerado que se envenenase, a sabiendas, a los habitantes de Flint durante más de un año era porque en su mayoría eran negros. Y la minoría, latinos y blancos pobres: el 40%, muy pobres, según las estadísticas municipales. 

“Sí, fue un genocidio. Hasta aquel día yo confiaba en Obama. Ya no. Fue muy duro ver cómo enfermaban nuestros niños y ancianos sin que nadie hiciese nada”, sentencia Miss Kay, uno de los voluntarios de la iglesia de Astbury que desde 2016 reparten lo básico a sus vecinos. Le acompaña en su tarea John, un hombre de 50 años, que tiene problemas respiratorios desde 2016 y que sostiene que, la semana anterior, una bala entró por la ventana de su casa procedente de un tiroteo cruzado entre coches en la calle. No hirió a nadie pero su nieto estaba en el jardín.

Es una locura: no tenemos trabajo, ni seguridad, ni podemos beber agua del grifo”, resume aún con incredulidad. Según el FBI, Flint fue la ciudad más peligrosa de Estados Unidos entre 2010 y 2012, cuando alcanzó los 22 crímenes violentos por cada 1.000 habitantes, y sigue estando entre los 10 primeros puestos.Hasta los años 70, cuando GM cerró buena parte de sus plantas de producción automovilística, Flint era un ciudad receptora de migración, de ahí el 3,6% de población de origen latino que recoge su padrón. Con las deslocalizaciones comenzó un nuevo éxodo por el que todo el que puede abandona la ciudad.

Ese es el caso de la mayoría de los familiares de Jasmine Cofield, una física de 26 años que volvió a su ciudad hace un año para investigar los efectos en la salud infantil del agua contaminada. Pero el caso de sus seres queridos no es habitual. Si estos han podido marcharse a ciudades como Atlanta, Washington DC, Las Vegas… es porque tienen estudios universitarios y, consecuentemente, mejores posibilidades laborales. 

Pero la mayoría de los habitantes de Flint no tienen capacidad de ahorro, ni estudios superiores, ni, sobre todo, la idea en su imaginario de la posibilidad de migrar. Porque, ¿adónde vas cuando vives en el país al que supuestamente todo el mundo aspira a parecerse? La excepcionalidad estadounidense es una teoría fundamental para entender esta nación de un nacionalismo fundamentalista.

Que Thomas Jefferson la definiese como “mejor esperanza del mundo”, que Harris S. Truman sostuviera que su deber era “ayudar a los pueblos libres a encontrar su propio destino a su manera”, que Ronald Reagan repitiera que era “más libre que cualquier otro pueblo”, o que Joe Biden termine discursos recitando salmos bíblicos y relacionándolos con el destino de su nación son solo algunos ejemplos de una cosmovisión que desemboca en un fenómeno paradójico: ninguna de las personas pobres entrevistadas para este reportaje se había planteado migrar a otro país a lo largo de su vida. Y la pregunta misma les provoca desconcierto.

Los migrantes son los otros, los que quieren venir a su país. “¿A dónde voy a ir: a México, a África, a España?”, pregunta retóricamente Shane, un vecino de Flint de 40 años que mata las horas sentado en la escalera de su precaria vivienda: apenas unos 20 metros cuadrados de estancia de tablas de madera en los que cocina, ve la tele y duerme. No tiene trabajo ni espera tenerlo. Dice no saber nada de su mujer y del hijo que tuvieron juntos desde hace ocho años. El crío tendrá ahora unos 12. 

Consecuencias del desprestigio político

A unas cuadras de su casa, se encuentra Vinicius, un hombre negro de 66 años que habla buena parte del tiempo con los ojos semicerrados. Sostiene en una mano el móvil con la llamada en altavoz desde hace 40 minutos. Espera que le contesten sobre por qué han bloqueado su tarjeta de crédito –“sin ella no puedo comprar comida porque ahí están mis bonos de alimentos”, explica–. En la otra sostiene el vigilabebés a través del cual escucha los gorjeos de la hija de su vecino, que cuida mientras este trabaja en la iglesia. Sostiene que la madre se marchó hace poco. “Este barrio es horrible. Yo no voy a ningún sitio ni hablo con nadie”, explica Vinicius, mientras en el televisor Biden explica el plan para frenar la pandemia que pondrá en marcha en sus primeros días en la Casa Blanca. 

Hace cinco años, Vinicius abrió el grifo y vio cómo salía un líquido espeso marrón. Desde que se confirmó que era tóxica, no la bebe, pero tiene que seguir cocinando y bañándose con ella. “No creo que Trump sea tan malo como dicen”, opina. “Quizás hable demasiado, pero porque es un hombre de negocios, no un político”, añade.

El desprestigio de la clase política hace que muchos de los entrevistados ensalcen el perfil empresarial de Trump. A la pregunta de si no lo considera racista, responde: “Posiblemente, pero ahora todo el mundo habla de negros, blancos, marrones. Echo de menos los años 60 y 70, cuando estábamos todos más unidos”. Vinicius dice que no ha votado. Alrededor, sencillas casas de tablas de madera se alternan con algunas quemadas, otras abandonadas, la mayoría decrépitas. Las calles, desérticas. La basura se acumula alrededor de los bidones. Solo las iglesias parecen cuidadas. Y hay muchas, por todas partes: más de 200 en toda Flint, que durante el auge de la industria automovilística llegó a albergar un cuarto de millón de personas y que, ahora, escasamente supera las 100.000.

En una de esas viviendas de dos plantas, con algunos juguetes abandonados en los metros de césped que la rodean, vive Cornet Johnson, de 33 años, con sus cuatro hijos, su marido y tres perros. Su hermana mayor, Dana, y su sobrino acaban de traerle en coche un par de vasos de litro de refresco de un restaurante de comida rápida. Viven en la casa vecina. Dana es obesa y no puede moverse apenas. Tiene los brazos carcomidos por una psoriasis que le brotó, según explica, a raíz de la crisis del agua. Ninguno tiene un empleo, todos tienen reconocida alguna discapacidad. Reciben por ello un cheque social que en el caso de Flint no supera los 400 dólares mensuales, y que varía sustancialmente entre Estados: entre los 150 por familia en Mississippi a los 653 en Alaska.  

“Mi hijo menor nació con defectos de nacimiento: es autista. El que ahora tiene dos años tiene retraso de desarrollo; el de cinco, tuvo manchas por todo el cuerpo durante mucho tiempo…”, explica ante la puerta de su casa, que cierra a su espalda. Las contraventanas permanecen cerradas. A estas horas deberían estar en el colegio, pero la madre dice que están durmiendo la siesta con el padre. Son los blancos pobres, conocidos como White Trash, a los que la historiadora Nancy Isenberg dedica su obra más popular, conocida con el mismo nombre y publicada en España por Capitán Swing.

Un colectivo que tuvo un gran peso en la victoria de Trump de 2016, sacándole unos 40 puntos de diferencia a los demócratas, y que ha perdido un importante apoyo en esta segunda vuelta. Cornet también dice que no ha votado. Tampoco hay rabia en su discurso, ni señala a responsables de su situación: es una pobreza heredada por generaciones y que en el país paradigma de las oportunidades neoliberales produce un autoodio: si no lo he conseguido, será porque no lo valgo. 

Esta percepción se rompió, como recuerda Isenberg, con la Gran Depresión de 1929, cuando más de una cuarta parte de la población se quedó sin empleo, por lo que “el viejo subterfugio de culpar al individuo perdió toda capacidad de persuasión”. La pregunta es si la Nueva Gran Depresión que se ha anunciado a nivel global como consecuencia de la pandemia provocará el mismo efecto

Melissa Meys vive cerca del centro de Flint, en una calle flanqueada en sus extremos por un hospital y una gasolinera. Ni aquí, ni en las manzanas de alrededor hay un supermercado. Solo licorerías y uno de esos comercios en los que aceptan bonos para comida y que solo venden refrescos, patatas fritas, galletas y, en el mejor de los casos, porciones de pizza a dólar. Para hacer la compra, la mayoría de los habitantes de las ciudades de Michigan tienen que conducir hasta las afueras, agarrar un enorme carro y llenarlo con paquetes familiares a precios bajos en comparación con el de las frutas y las verduras. Una parte sustancial de las personas pobres no tienen coche, no se pueden permitir trasladarse para hacer la compra o no tienen ese hábito, por lo que gastan sus bonos en las tiendas y restaurantes de comida basura. 

De Clinton a Trump

EEUU invertía hasta antes de la pandemia 278.000 millones de dólares al año en programas gubernamentales contra la pobreza, un presupuesto que supera al PIB de numerosos países. Sin embargo, el modelo ha cambiado poco en las últimas décadas. De hecho, el plan vigente, aprobado por Bill Clinton en los 90, fue diseñado por su predecesor republicano. Es básicamente asistencial: sus dos grandes pilares son bonos para comprar comida y evitar así que haya hambrunas ; y cheques sociales que no permiten salir de la pobreza, pero favorecen su perpetuidad, puesto que aquellas personas que consiguen un trabajo no pueden superar los 1.200 dólares de ingresos para conservarlas, absolutamente insuficiente para sufragar los gastos mínimos en Estados Unidos. 

Aun así, antes de la pandemia, Trump anunció la reducción de las ayudas sociales a un tercio de sus actuales beneficiarios, lo que, de haberse llevado a la práctica, habría excluido también a unos 500.000 niños y niñas de las becas alimenticias que reciben en las escuelas públicas. Para muchos de ellos, es la única comida que hacen al día. La nueva Administración ha prometido aumentarlas en la próxima legislatura. Pero en medio de la transición del Gobierno, desde finales de diciembre, han quedado suspendidas las ayudas de 600 dólares al mes para las personas que se habían quedado desempleadas y otras menores para aquellas que hubiesen agotado todas las ayudas

Melissa Meys, trabajadora social de 42 años, se ha convertido en la pesadilla de los responsables del envenenamiento del agua pública de Flint. Desde que empezara a organizar la respuesta ciudadana en 2014, no ha permitido que las consecuencias de aquella operación que está siendo investigada por corrupción caiga en el olvido. Tras una larga batalla judicial y mediática, ha conseguido alcanzar un acuerdo con el Estado de Michigan: tendrá que pagar 600 millones de dólares a las más de 10.000 personas que se vieron afectadas por el envenenamiento del agua. “Lo que han hecho con nosotros por ser pobres no es una excepción. Hay muchas otras ciudades con el mismo problema con el agua, porque el problema es que Estados Unidos no invierte en sus infraestructuras para el servicio público”.

La Agencia de Protección Medioambiental de este país estima que un 20% de los manantiales de los que procede el agua para el consumo contiene índices de sustancias perjudiciales para la salud por encima de los límites permitidos. “Y encima, la factura del agua de Flint es la más cara del país: pagamos de media unos 200 dólares al mes. Y si no pagas, te pasan el cargo a los impuestos de la vivienda. Si no los abonas, te desahucian”, recuerda Melissa.

Ahora ha emprendido otra batalla: asegurarse de que los 600 millones de dólares del Estado de Michigan se destinen íntegramente a pagar bonos de alimentos y gastos de hipotecas y de alquiler. Su temor es que la clase política vuelva a robarles. Y aunque le alivia pensar que Trump no seguirá siendo el presidente, no alberga ninguna esperanza por la Administración Biden. Especialmente después de que el exgobernador Snyder declarase en la campaña la retirada de su apoyo al candidato republicano para dárselo a los demócratas.

La operación resultaba tan inverosímil que algunos llegaron a pensar que era una argucia para desmovilizar a los votantes demócratas. Llovía sobre mojado cuando descubrieron que no estaba entre los planes del ahora presidente electo rechazar y desmarcarse de quienes les había envenenado. 

“Esto es América”, dicen algunos para resumir las causas de la apatía con la que viven esta transición. La misma frase hecha que repiten, una y otra vez, los supremacistas en las manifestaciones para rechazarla. Precisamente, algunos de los que más se han beneficiado de las ayudas federales para la COVID-19: una investigación de la Small Business Administration ha revelado que 14 organizaciones catalogadas como grupos de odio han recibido más de cuatro millones de dólares del Programa de Protección destinado a apoyar a los más vulnerables frente a la pandemia.

Todas ellas actúan como reconocidas lobbies para imponer políticas antiinmigración, contra los derechos del colectivo LGTBIQ+, contra los derechos sexuales y reproductivos y por promover la agenda supremacista blanca, basándose en un nacionalismo tan atroz que ni los más miserables contemplan la posibilidad de migrar."                 (Patricia Simón, La Marea, 17/01/21)

17/9/21

Los pobres... Los pobres en España se cuentan por millones desde hace más de diez años... el odio al pobre, que antes se legislaba bajo el epígrafe de “vagos y maleantes”, se está extendiendo al ritmo de la locuacidad de un youtuber... Lo de la Cañada Real del pasado invierno fue una vergüenza, pero no le importó a nadie

 "Una de mis escenas favoritas de toda la historia del cine es aquella de Milagro en Milán donde rifan un pollo asado en la barriada de infraviviendas donde transcurre la película. El número agraciado es el noventa y la gente, abigarrada de abrigos viejos, lanza enfadada sus papeletas no premiadas al suelo. 

El traidor del barrio lleva bombín aunque sucio, dice que tiene el ochenta y nueve, en la cercanía de los que creen ser y no son: sus vecinos le silban. Un abuelo, bajito, de rasgos marcados y dientes escasos, en fin, lo que era una persona de sesenta años en la posguerra, es advertido por su acompañante de que lleva el número ganador. Él mira la papeleta, haciendo gestos sobrios de incredulidad: “No puede ser, sería demasiado hermoso”.

El pobre retratado por De Sica en su cuento de neorrealismo mágico, habitante de las periferias del desarrollismo, entendía la comunidad buscando un único rayo de sol, huidizo, para calentarse en el descampado, pero su esperanza era frágil incluso cuando la suerte le sonreía.

 De estar tan acostumbrado a los reveses parecía incapaz de aceptar que, aunque fuera por una vez, la fortuna le sonreía: esto se puede calificar como abnegación, pero también como experiencia. Al final el viejo se sienta a la mesa y devora el pollo en medio minuto, disfrutando de cada bocado de esa forma en que se disfrutan las cosas que no se sabe cuándo van a volver. “Qué bien come”, dice un vecino del corro que observa atento el festín. Al terminar, el abuelo levanta un hueso en homenaje a la multitud que irrumpe en aplausos.

El Carpanta de Escobar siempre soñaba con pollos asados, a veces con jamones, en todas las historietas que protagonizaba. Tebeo de 1947, expresión del hambre de un país, también de su brutalidad, que el dibujante barcelonés, en lo que era considerado un pasatiempo para críos, plasmó en viñetas, esquivando así una censura tan arrogante como torpe. Carpanta llegó hasta la década de los ochenta, explicándoles a los que aún leían historietas que había habido una España donde la principal ocupación era matar el hambre. 

Como no se podía contar así, a las claras, se le encasquetaba la representación del común a un pobre de solemnidad, de los de hatillo al hombro y vivienda bajo un puente. Carpanta era un pícaro del Siglo de Oro en el siglo del plomo, donde después de la guerra, en España –a diferencia de en Europa–, ya sólo cabía ser antihéroe molido a palos, llevar en el rucio la armadura, ociosa y abollada, sin peto y sin espaldar.

Azcona trataba a los pobres sin conmiseración, porque probablemente era la única manera de atizar a los ricos sin que se notara. En uno de sus cuentos vuelve a aparecer la desdicha y la lotería porque el azar, en tiempos de desesperación, es la única ilusión que les queda a los que no les queda nada. Este pobre se pone a vender participaciones de lotería por encima de las capacidades del décimo, que no recuerdo si ni siquiera posee. 

Por supuesto toca. Entonces la mitad del pueblo sale en procesión de regocijo a la calle, a celebrar la que piensan que van a ser las Navidades de su vida. Las señoras del casino, al escuchar el estruendo y ver a tanto desarrapado contento, desde lo alto del balcón y tras las cortinas, entran en pánico porque piensan que la revolución social ha vuelto a cobrarse su cita con la historia. La felicidad de unos, aún ilusoria, es siempre el pavor de los otros.

Ya con Berlanga, volviendo al cine, Azcona junto a Font y Colina, nos contaron la historia de Plácido, quien hubiera debido ganar el Oscar de 1962, por ser una de las mejores películas del cine español, también por derrotar al grave de Bergman, cosa que no sucedió porque, a los pobres, rara vez les acompaña el favor del jurado. En la película, los ricos, poco más que las fuerzas vivas de provincias en blanco y negro, sientan a un menesteroso a su mesa por Nochebuena, que previamente han subastado junto a una gachí de revista. 

Pero el protagonista es otro, uno que tiene un motocarro, una mujer que limpia los urinarios y una letra que le es imposible pagar, aun disponiendo de las pesetas que vale. Plácido, interpretado por Cassen, con gorra de cuero y borrego, bien de miliciano, bien de basurero, supera pruebas, como un Hércules ibérico, que no le conducen a ninguna parte, más allá de dar de comer a los churumbeles, de que el suegro vea la siguiente primavera y de que al cuñado –nadie hacía de cojo como Manuel Alexandre– no le partan la cara. Pobre pero con ocupación.

Felipe Alcaraz, en este segundo año de la pandemia, firmó una novela titulada Los Pobres, donde la gente que se sitúa más allá de la ciudad turística cuelga sus banderas en azoteas andaluzas, sábanas, manteles y bragas, enseñas de normalidad, en la anormalidad de un confinamiento que les opaca doblemente. 

Alcaraz, que una vez fue diputado, que siempre ha sido escritor, a pesar de dominar el oficio o precisamente por eso, no titula su novela con metáforas ni comparaciones poéticas, situando el estado de muchos con el nombre que les describe en su crudeza. Hay barrios de este país que nunca cogieron el tren en el festín especulativo, que nunca salieron de la Gran Recesión y que, ahora, lo del virus les ha acabado de asegurar que estos años 20, los nuestros, serán de todos menos felices.

Vivimos tiempos inclementes que tratamos de arreglar contándolos de otra forma y a los pobres, en vez de llamarlos así, los escondemos para que no queden feos en la postal digital ni en el documento oficial, donde el eufemismo pretende tapar lo que no quiere alcanzar el presupuesto. 

Por eso decimos que la gente está en situación de pobreza, como quien va a pasar el sábado a Cuenca, o añadimos a la pobreza un descriptor, como “energética”, porque de todos es sabido que a lo mejor no puedes pagar la luz pero luego te da por hincharte a caviar en tus ratos libres, cuando dejas de ejercer de ciudadano sin recursos. Los pobres en España se cuentan por millones desde hace más de diez años, casi al mismo ritmo que nos crecieron los millonarios, como hongos de cuartucho húmedo que siempre se las arreglan para sacar tajada y colonizar el resto de paredes de la sociedad.

No es novedoso que la derecha odie al pobre, más si es de otro color y viene de lejos. Un imbécil decía por ahí que su hija cobra menos porque el inmigrante vive como dios, décadas de reformas laborales lesivas para los derechos de los trabajadores no tienen nada que ver. Lo novedoso es que el odio al pobre, que antes se legislaba bajo el epígrafe de “vagos y maleantes”, se está extendiendo al ritmo de la locuacidad de un youtuber. Al pobre se le oculta y se le denigra, pero sobre todo se le aliena. Quién puede verse impactado por el que vive en su bloque, pero peor, cuando con 20 años tiene como aspiración pillar bitcoins. Gilipollas ha habido siempre, lo que pasa es que ahora con el telefonito se meten en la cabeza de los chavales desde la palma de la mano.

Y la izquierda qué. Pues demasiado pendiente del pobre, sobre todo de aquel pintorescamente pobre, uno con el que se pueda competir a solidaridad, que es como funciona la política en el mercado de las atenciones. Pobres hay millones, pero de esos que no son pobres ni ricos hay muchos más. De esos que cuando la incertidumbre y la escasez entran por la puerta tiran la solidaridad por la ventana. 

De esos que les resbala lo público porque todo en su vida parece indicarles que la única manera de progresar es mediante su esfuerzo, sin entender que sin el esfuerzo en conjunto, lo poco que tenemos no hubiera tenido lugar. Lo de la Cañada Real del pasado invierno fue una vergüenza, pero no le importó a nadie, por duro que resulte de leer, también de escribir. Sobre todo cuando no hay respuestas, a la vista, para el desasosiego: cada uno en su casa y dios en la de todos. El pellizco no debería ser moral, sino sobre todo descriptivo y materialista.

Por eso Ayuso habla de lo colectivo como algo malo, porque sabe que sus predecesores construyeron un Madrid del sálvese quien pueda, no sólo con mensaje, lo aspiracional, sino también con urbanismo y deterioro de lo público para que la huida sea hacia lo privado. En La España de las piscinas, del que convendrá hablar otro día, Jorge Dioni lo explica bien. 
 
No se trata de elegir entre los pobres y los normales, eso que un día fue la clase trabajadora, sino de que sin apelación a la generalidad no puede existir socorro a la alteridad. De que el protagonista de nuestra película sigue siendo Plácido y su motocarro, no el pobre, ni el rico, ni la cena patrocinada por ollas Cocinex. De que la narración, al final, se mueve porque hay que pagar la letra."                 (Daniel Bernabé, InfoLibre, 15/09/21)